В преддверии наступления полярной ночи медиакомпания «Северный город» и «Медиашкола в Заполярье» при поддержке управления образования Норильска и компании «Норникель» провели среди старшеклассников литературно-журналистский конкурс «Однажды в полярную ночь».
Ребятам предлагалось описать памятные для них или их семей события. Главное условие – чтобы развивались события в нашем городе и в полярную ночь. В конкурсе приняли участие более сотни норильских старшеклассников. Жюри оценило работы школьников и выбрало 10 лучших. Их авторам вручили подарки и предложили присоединиться к обучению в школе журналистики.
Сегодня мы представляем первую пятерку лучших сочинений конкурса.
Я расскажу историю о том, как полярная ночь спасла человеку жизнь. Мне поведал ее отец, который 20 лет работал вахтовиком и летал на вертолете к реке Мессояхе в Ямало-Ненецком автономном округе. Описанный ниже случай произошел с другом папы, коренным жителем Севера из долгано-ненецкой семьи.
Зовут его Андрей. В отличие от большинства своих родственников, он занимается не оленеводством, а рыбалкой. Однажды зимой Андрей отправился ловить рыбу, уехав на снегоходе далеко от своего стойбища. Если кто не знает: у нынешних представителей малочисленных северных народов есть и снегоходы, и телефоны, и электрогенераторы. Но техника, увы, имеет обыкновение ломаться в самый неподходящий момент. Вот и тогда за многие километры от людей транспорт Андрея вышел из строя. Только представьте: жуткий мороз, вокруг снежная пустыня, телефон разрядился, и никаких тебе указателей направления. Казалось бы, ситуация почти безнадежна. Но жители Крайнего Севера с самого детства учатся выживать в самых безвыходных ситуациях и умеют ориентироваться по звездам. Сверяясь с созвездиями, которые в полярную ночь светили почти постоянно, Андрей отправился к ближайшему селению. Питался припасенной юколой, когда хотел пить – ел снег, в снегу же и спал. Спал в те часы, когда на улице светлело и звезд не было видно. Как только смеркалось, он вставал и шел дальше. Так прошло трое суток. На четвертые дошел до стойбища. Человек выжил благодаря сильному и волевому характеру северных народов, своим умениям и навыкам, а также почти круглосуточной тьме и чистому звездному небу. Спасибо тебе, полярная ночь!
Всякое случается в полярную ночь, иногда даже что-то совершенно необыкновенное! Одну такую историю поведала мне моя бабушка.
Произошло это в 1978 году. Бабушка возвращалась домой. Было довольно темно, лишь пара фонарей освещала безлюдный двор. И вдруг она заметила что-то странное и необычное в освещении окружающих ее предметов. Подняв голову, она увидела, что над двором нависло что-то непонятное, испускающее яркие лучи света. Показалось, что на дворе не мрачная и угрюмая ночь ноября, а солнечный июньский день. В небе висело нечто, напоминающее, как бы глупо это ни звучало, летающую тарелку! Эх, если бы в те времена существовали смартфоны, она бы, конечно, запечатлела этот момент, но откуда они в конце 70-х годов прошлого века! Необъяснимое явление исчезло через несколько секунд, чего нельзя сказать о чувстве ошеломления, не покидавшего бабушку еще какое-то время. По пути домой, несмотря на несколько испуганное и возбужденное состояние, она хотела рассказать об увиденном всем и каждому. У подъезда соседнего дома как раз стоял симпатичный парень, и бабушка спросила у него, не видел ли он то же, что заметила она. Выслушав бабушкину версию, юноша рассмеялся и сказал, что это всего лишь северное сияние. Она успокоилась, но свое мнение об увиденном не поменяла: все-таки она наблюдала именно НЛО!
Ну а симпатичный парень впоследствии стал… моим дедушкой! Вот такая история приключилась в нашем необычном городе, с его жестким климатом, сбивающим с ног ветром и чудесными людьми!
Однажды в полярную ночь я валялась на кровати и смотрела в потолок. В комнате стояла жарища, а за окнами холод. Настроение было так себе, и, чтобы его поднять, я, вместо того чтобы засесть за уроки, решила потанцевать возле зеркала. Мне это показалось хорошим решением, ведь танцевать я люблю. Я распутала провод, подключила гарнитуру к телефону и начала искать желанное в плейлисте. Осознав, все песни моей любимой группы несколько приелась, я залезла в поисковик. И вот тут среди тонны хитов Оксимирона и Басты я вдруг нашла нечто новое. Это было, как потом выяснилось, стихотворение Евгения Евтушенко, хорошо адаптированное под трек. Никогда бы не подумала, что такой формат звука надолго застрянет в моей голове и вызовет сильные эмоции. Испытав большой интерес к прослушанному, я начала искать информацию о поэте и сюжете стихотворения. Оказалось, оно называется «Цветы лучше пуль» и посвящено 19-летней американской студентке Кентского университета Аллисон Краузе. Во время протестов против войны во Вьетнаме эта девочка вставила в дуло винтовки одного из военных, брошенных разгонять молодых демонстрантов, цветок. И произнесла эту фразу, позже ставшую знаменитой. Через несколько мгновений национальные гвардейцы штата Огайо открыли огонь, и девушка была убита. После этого 4 миллиона студентов по всей Америке приняли участие в общенациональной студенческой забастовке. Комиссия, расследовавшая инцидент, признала применение оружия неоправданным, но наказания никто из гвардейцев не понес.
Я плакала, когда читала про эти события, про вьетнамскую войну… Сколько же всего важного мы не знаем!
А еще той полярной ночью я осознала, что истинная ценность стихов не в красоте четверостиший и рифме, а в глубине смысла и эмоциональном послевкусии, которое буквально не дает уснуть.
Так у меня зародился подлинный интерес к поэзии.
В прошлом году (дело как раз было в полярную ночь) мы с друзьями, давно создавшие свою группу, набрались смелости и решили поиграть для людей как настоящие уличные музыканты. Но только не на улице, а в каком-нибудь здании – чтобы не отморозить носы и не испортить инструменты. Выбор пал на автовокзал – одно из самых интересных и людных мест в нашем городе. В течение нескольких дней мы приходили и выступали там, наблюдая за реакцией публики. Некоторые люди были приятно удивлены и благодарили нас, другие неодобрительно косились. Часто к нам подсаживались уже не очень юные пассажиры, просили гитару на несколько минут и, запинаясь и медленно переставляя пальцы на струнах, исполняли что-то старенькое, но душевное или же просто рассказывали, как весело в молодости проводили время под песни и игру на гитаре. У нас было много интересных встреч, но об одной хочу рассказать поподробнее.
Вечер субботы. Мы поем, и тут к нам подходит мужчина, по которому явно видно, что сегодня суббота и что уже вечер. Он внимательно и с вдохновением дожидается конца песни, хвалит нас и просит сыграть что-нибудь еще. В этот момент подходит другой мужчина. По нему тоже сразу понятно, какой сегодня день недели. Мы начинаем играть и видим, как первый товарищ достает кошелек и бросает нам в чехол от гитары 100 рублей.
– Э-э-э, и это деньги? – насмешливо произносит второй мужчина, вытаскивая из внутреннего кармана свой кожаный кошелек. – Вот! Молодцы ребята! – и кладет с довольным видом 500 рублей.
Тут правая бровь первого мужчины возмущенно поднимается, и он достает из кошелька, который еще не успел убрать, голубую купюру в 1000 рублей.
– Думаешь, мне жалко? А вот и нет! – и купюра оказывается в чехле.
Но второй, видимо, оказался опытным аукционистом и среагировал мгновенно.
– Ты вообще чего сюда лезешь со своей мелочью? – кричит он. И в чехол летят уже 2000 рублей. Это начинает напоминать торги зажиточных крестьян из старого советского фильма «Сельская учительница»: кто больше даст денег на новую школу.
Теперь не только правая бровь, но и все лицо первого мужчины выражает крайнее возмущение
– Ах ты, гад! А ну пойдем, выйдем!
– Пойдем, пойдем! – и второй мужчина хватает первого за шиворот.
Поклонники живой музыки, толкаясь и крича друг на друга, удаляются, оставив нас в некотором оцепенении и с большой суммой, полученной за столь короткий промежуток времени. Чем закончилась их разборка, можно только догадываться, но я надеюсь, что они, остыв на свежем воздухе и образумившись, помирились и продолжили этот субботний вечер в каком-нибудь приятном кафе за чашечкой кофе.
Вот ведь до чего иногда доводит любовь к высокому искусству!
Однажды в полярную ночь в Норильске чистили улицы. Как гигантские ревущие балерины по городу кружили тракторы, убирая с тротуаров и дорог слой притоптанного снега и оставляя за собой скользкий блестящий срез. Скоро его засыплют шлаком, чтобы травмпункты не наполнялись неуклюжими калеками с переломанными конечностями и растяжениями, но пока нужно хорошо следить за своими ногами и руками, чтобы ничего не повредить.
Как обычно в это время суток, выходя из магазина рядом с техникумом, я встретила бабушку. Она медленно перебирала ногами, маленькими шажочками переходя через дорогу. Валенки, сверху обвязанные какими-то тряпками, шнурками и веревками, дряхлая дубленка болотного цвета, на поясе затянутая не то шалью, не то плешивым шарфом, сверху обмотанная платками или пеленками, сетчатая советская авоська… Она из тех людей, на которых не хочется смотреть, потому что чем дольше ты разглядываешь ее, тем больше ощущаешь пустоту внутри, как будто видишь живое напоминание, что это когда-то ждет и тебя.
Иногда, когда особенно скользко, как сегодня, она просит прохожих помочь ее перевести. Я подхожу сама, беру ее под руку и ощущаю, как сразу же начинаю пропитываться этим запахом старости и ненужности. Пока мы осторожно переходим дорогу, позади сигналят машины, а она все повторяет и повторяет: «Спасибо, храни тебя Господь, спасибо, здоровья тебе, счастья, спасибо, благослови тебя Бог, спасибо большое, спасибо». Подходим к дому, она опирается на него и говорит, что дальше сама, продолжая благодарить. Я начинаю плакать.
Я знаю, что, каждый день заходя в этот магазин, она очень редко что-то покупает. Чаще всего просто стоит перед лестницей рядом с ящичками для сумок, перебирая монетки. Потом идет домой. Иногда она даже не заходит, просто просит кого-то, чтобы ее проводили по скользкой дороге. Быть может, это дает ей хоть какое-то ощущение, что о ней кто-то помнит и заботится.
Бабушки и дедушки – покинутые, отвергнутые, забытые… Где их родственники, где люди, которые должны о них заботиться?! В голове возникает одно страшное слово – одиночество.
Я шла по улице в тот день, мокрое лицо обжигало холодным воздухом, и в который раз задавала себе вопрос, который не дает мне покоя. Что с нами не так?
